Blues de Guateque Buena Fe 

Ya la décima no es una niña,
en el campo encerrada.
Ya está repartida en cada rincón,
su esencia montuna.

No sufre ni se embetuna,
bajo el polvo marginal,
porque su sello rural,
identidad dada en arte,
sale del campo y comparte:
Un Blues, en la capital

Ni memoria en salto y giro,
ni palabrero a carreta.
Juglares, sí, son poetas,
y a mucha honra guajiros.
Dos orillas de un torrente.
Dos alas de una partida.
Como frotando la vida,
chispas saltan de dos mentes.

Guajiro, caramba
Anda y devuélvame el alma
Caramba, guajiro
Beso diamante y zafiro
Guajiro, caray
Me va a llorar la comay
Caramba, poeta
No se apague
Su cuarteta, no
No se apague, no
No se apague, no
No se apague, no
Nunca será suficiente
Saber rimar si no enlaza
Potrero, taller y plaza

Amor, desamor, gente
Vía…